Viernes por la noche.
Un croissant que, por ser socia de la pastelería y haber acumulado puntos suficientes, me ha salido gratis.
Una tartelette de caramelo salado y chocolate.
Una galleta Walker’s.
No tengo intención de cenar. Ayer mandé el manuscrito a las editoriales y estoy esperando a que los editores terminen de rebuscar entre mis tripas para encontrar algo que merezca la pena publicar.
—Es viernes, los editores están cenando comida india o en una orgía—me ha dicho Vivian cuando ha visto que tenía un sarpullido en la cara por culpa de los nervios—. Además, no verán tu manuscrito hasta después del verano.
No sé qué es lo que me ha retenido. Pero una fuerza dentro de mí ha salido a mi rescate. De no haber salido, hubiese gritado a Vivian:
—Eres odontóloga —le hubiese dicho—. Odontología. Odontóloga.
Pero no hubiese merecido la pena. Por mucho que me duela, sé que tiene razón. De ahí que haya decidido darme un festín a base de gluten y azúcar y saltarme la cena. Es mi versión de una noche de orgía. No me gustan los cuerpos sudados ni el picante. Ni que me toquen sin preguntar primero. Además, de esta manera, si después del verano recibo algún correo de un editor diciendo que mejor me haga un curso de odontología, estaré flotando en un universo de glucosa mientras sueño con cuerpos que no sudan y manos que preguntan antes de tocar. Ya es suficientemente duro escribir novelas como para tener que dejar que alguien rebusque entre tus tripas.
Creo que me voy a comer otra tartelette.
Tamara Tossi ©
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